Uma semana após minha morte, minha mãe ainda vai entrar no meu quarto todos os dias. Vai sentar na minha cama, abraçar meu travesseiro que ainda tem o meu cheiro e deixar as lágrimas caírem em silêncio. Ela vai passar os dedos pelas minhas roupas penduradas, lembrar de todas as vezes que me chamou para conversar e pra falar que eu ia ficar bem, para ter cuidado e se perguntar mil vezes por que eu me fui. Vai abrir minhas gavetas, ver minhas coisas bagunçadas, e por um segundo vai esperar eu grit

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